Os sapatinhos vermelhos

"Era uma vez uma pobre órfã que não tinha sapatos. Essa criança guardava os
trapos que pudesse encontrar e, com o tempo, conseguiu costurar um par de sapatos
vermelhos. Eles eram grosseiros, mas ela os adorava. Eles faziam com que ela se
sentisse rica, apesar de ela passar seus dias procurando alimento nos bosques
espinhosos até muito depois de escurecer.

Um dia, porém, quando ela vinha caminhando com dificuldade pela estrada,
maltrapilha e com seus sapatos vermelhos, uma carruagem dourada parou ao seu
lado. Dentro dela, havia uma senhora de idade que lhe disse que ia levá-la para casa e tratá-la como se fosse sua própria filhinha. E assim lá foram elas para a casa da rica senhora, e o cabelo da menina foi lavado e penteado. Deram-lhe roupas de baixo de um branco puríssimo, um belo vestido de lã, meias brancas e reluzentes sapatos pretos. Quando a menina perguntou pelas roupas velhas, e em especial pelos sapatos vermelhos, a senhora disse que as roupas estavam tão imundas e os sapatos eram tão ridículos que ela os jogara no fogo, onde se reduziram a cinzas.

A menina ficou muito triste, pois, mesmo com toda a fortuna que a cercava, os
modestos sapatos vermelhos feitos por suas próprias mãos haviam lhe dado uma
felicidade imensa. Agora, ela era obrigada a ficar sentada quieta o tempo todo, a
caminhar sem saltitar e a não falar a não ser que falassem com ela, mas uma chama
secreta começou a arder no seu coração e ela continuou a suspirar pelos seus velhos
sapatos vermelhos mais do que por qualquer outra coisa.

Como a menina tinha idade suficiente para ser crismada no dia do sacramento,
a senhora levou-a a um velho sapateiro aleijado para que ele fizesse um par de
sapatos especiais para a ocasião. Na vitrina do sapateiro havia um par de lindíssimos sapatos vermelhos do melhor couro. Eles praticamente refulgiam. Pois, apesar de sapatos vermelhos serem escandalosos para se ir à igreja, a menina, que só sabia decidir com seu coração faminto, escolheu os sapatos vermelhos. A vista da velha senhora era tão fraca que ela, sem perceber a cor dos sapatos, pagou por eles. O velho sapateiro piscou para a menina e embrulhou os sapatos.

No dia seguinte, os membros da congregação ficaram alvoroçados com os
sapatos da menina. Os sapatos vermelhos brilhavam como maçãs polidas, como
corações, como ameixas tingidas de vermelho. Todos olhavam carrancudos. Até os
ícones na parede, até as estátuas não tiravam os olhos reprovadores dos sapatos. A
menina, no entanto, gostava cada vez mais deles. Por isso, quando o bispo começou a salmodiar, o coro a cantarolar, o órgão a soar, a menina não achou que nada disso
fosse mais belo que os seus sapatos vermelhos.

Antes do final do dia, a velha senhora já estava informada dos sapatos
vermelhos da sua protegida.
— Nunca, nunca mais use esses sapatos vermelhos! — ameaçou a velha. No
domingo seguinte, porém, a menina não conseguiu deixar de preferir os sapatos
vermelhos aos pretos, e ela e a velha senhora caminharam até a igreja como de
costume.

À porta do templo estava um velho soldado com o braço numa tipóia. Ele
usava uma jaqueta curta e tinha a barba ruiva. Ele fez uma mesura e pediu permissão para tirar o pó dos sapatos da menina. Ela estendeu o pé, e ele tamborilou na sola dos sapatos uma musiquinha compassada que lhe deu cócegas nas solas dos pés.
— Lembre-se de ficar para o baile — disse ele, sorrindo e piscando um olho
para ela.

Mais uma vez, todos lançaram olhares reprovadores para os sapatos vermelhos
da menina. Ela, no entanto, adorava tanto esses sapatos que brilhavam como o
carmim, como framboesas, como romãs, que não conseguia pensar em mais nada,
que mal prestou atenção no culto. Estava tão ocupada virando os pés para lá e para cá para admirar os sapatos que se esqueceu de cantar.
— Que belas sapatilhas! — exclamou o soldado ferido quando ela e a velha senhora saíam da igreja.

Essas palavras fizeram a menina dar alguns rodopios ali mesmo. No entanto, depois que seus pés começaram a se movimentar, eles não queriam mais parar; e ela atravessou dançando os canteiros e dobrou a esquina da igreja até dar a impressão de ter perdido totalmente o controle de si mesma. Ela dançou uma gavota, depois uma csárdás e saiu valsando pelos campos do outro lado da estrada.

O cocheiro da velha senhora saltou do seu banco e correu atrás da menina. Ele
a segurou e a trouxe de volta para a carruagem, mas os pés da menina, nos sapatos
vermelhos, continuavam a dançar no ar como se ainda estivessem no chão. A velha
senhora e o cocheiro começaram a puxar e a forçar, na tentativa de arrancar os
sapatos vermelhos dos pés da menina. Foi um horror. Só se viam chapéus caídos e
pernas que escoiceavam, mas afinal os pés da menina se acalmaram.

De volta à casa, a velha senhora enfiou os sapatos vermelhos no alto de uma
prateleira e avisou a menina para nunca mais calçá-los. No entanto, a menina não
conseguia deixar de olhar para eles e ansiar por eles. Para ela, eles eram o que havia de mais lindo no planeta.

Não muito tempo depois, o destino quis que a velha senhora caísse de cama e,
assim que os médicos saíram, a menina entrou sorrateira no quarto onde eram
guardados os sapatos vermelhos. Ela os contemplou lá no alto da prateleira. Seu
olhar tornou-se fixo e provocou nela um desejo tão forte que a menina tirou os
sapatos da prateleira e os calçou, na crença de que eles não lhe fariam mal algum. Só que, no instante em que eles tocaram seus calcanhares e seus dedos, ela foi dominada pelo impulso de dançar.

E saiu dançando porta afora e escada abaixo, primeiro uma gavota, depois uma
csárdás e em seguida giros arrojados de valsa em rápida sucessão. A menina estava
num momento de glória e não percebeu que enfrentava dificuldades até que teve
vontade de dançar para a esquerda e os sapatos insistiram em dançar para a direita.
Quando ela queria dançar em círculos, os sapatos teimavam em seguir em linha reta.

E, como eram os sapatos que comandavam a menina, em vez do contrário, eles a
fizeram dançar estrada abaixo, atravessar os campos enlameados e penetrar na
floresta soturna e sombria.

Ali, encostado numa árvore, estava o velho soldado de barba ruiva, com o
braço na tipóia e usando sua jaqueta curta.
— Puxa — disse ele —, que belas sapatilhas!

Apavorada, a menina tentou tirar os sapatos, mas por mais que puxasse, eles
continuavam firmes. Ela saltava primeiro num pé, depois no outro, para tentar tirá-los,mas o pé que estava no chão continuava dançando assim mesmo e o outro pé na
sua mão também fazia seu papel na dança.

E assim, ela dançava e dançava sem parar. Por sobre os montes mais altos e
pelos vales afora, na chuva, na neve e ao sol, ela dançava. Ela dançava na noite mais
escura, no amanhecer e continuava dançando também ao escurecer. Só que não era
uma dança agradável. Era terrível, e não havia descanso para a menina.
Ela entrou no adro de uma igreja e ali um espírito guardião não quis permitir
que ela entrasse.
— Você irá dançar com esses sapatos vermelhos — proclamou o espírito — até
que fique como uma alma penada, como um fantasma, até que sua pele pareça
suspensa dos ossos, até que não sobre nada de você a não ser entranhas dançando.

Você irá dançar de porta em porta por todas as aldeias e baterá três vezes a cada
porta. E, quando as pessoas espiarem quem é, verão que é você e temerão que seu
destino se abata sobre elas. Dancem, sapatos vermelhos. Vocês devem dançar.

A menina implorou misericórdia mas, antes que pudesse continuar a suplicar,
os sapatos vermelhos a levaram embora. Ela dançou por cima das urzes, através dos riachos, por cima de cercas-vivas, sem parar. Ainda dançava quando voltou à sua antiga casa e viu pessoas de luto. A velha senhora que a havia abrigado estava morta.
Mesmo assim, ela passou dançando. Dançava porque não podia deixar de dançar.

Totalmente exausta e apavorada, ela entrou dançando numa floresta onde morava o carrasco da cidade. E o machado na parede começou a tremer assim que pressentiu que ela se aproximava.
— Por favor! — implorou ela ao carrasco quando passou pela sua porta. — Por
favor, corte fora meus sapatos para me livrar desse destino horrível.

O carrasco cortou fora as tiras dos sapatos vermelhos com o machado, mas os
sapatos não se soltaram dos pés da menina. Ela se lamentou, então, dizendo que sua vida não valia mesmo nada e que ele deveria amputar-lhe os pés. Foi o que ele fez.

Com isso, os sapatos vermelhos com os pés neles continuaram dançando floresta
afora e morro acima até desaparecerem. A menina era, agora, uma pobre aleijada e
teve de descobrir um jeito de sobreviver no mundo trabalhando como criada. E nunca mais ansiou por sapatos vermelhos.


Texto do livro: Mulheres que correm com os lobos
Autora: Clarissa Pinkola Estés
Editora: Rocco

Centauro

Estou num período de autoconhecimento. Talvez como nunca estive antes.

A máscara rompeu-se, a capa caiu e assim pude saber quem realmente sou. Isso é ótimo, facilita muito as coisas, mas não deixa de ser assustador.

Conhecer a si mesmo depende de esforço e persistência, mas admitir quem somos requer muito mais que isso. É preciso muita coragem para se encarar diante do espelho da vida.

E assim tem sido para mim. Por isso que talvez a caminhada esteja sendo um pouco ingrime. Ainda assim estou aprendendo a ser feliz.

Bem, é a força do Centauro. Não tenho como negar. Tenho em mim o gérmen da dualidade. Sou metade homem e metade cavalo; metade razão e metade instinto. E mais ainda: a metade homem é armada.

Durante quase toda minha vida, a metade homem imperou, porque sempre tentei ser uma pessoa racional, equilibrada. Até demais. Mas o cavalo estava inquieto lá dentro, andando de um lado pra outro, bufando, impaciente. Até que não mais se conteve e entrou em luta armada com o homem. Quiron iniciou sua caminhada....

Dessa guerra, saiu vencedor o cavalo, temporariamente. Ao homem foi dado o descanso, o tempo de se recuperar e cuidar de suas feridas.

De qualquer forma, consegui entender alguns porquês:
* porque eu não me contento com o que tenho material, emocional, espiritualmente falando;
* porque sou quase induzida ao coma pela mesmice, com o marasmo e a monotonia;
* porque fico a ponto de morrer com qualquer tipo de relacionamento (familiar, amoroso, espiritual) que me aprisione;
* porque não tenho razão de ser longe do místico, do espiritual e do inexplicável....

Veremos no próximo embate se finalmente homem e cavalo conseguem se harmonizar.

****

"Sagitário é o signo cujo símbolo é a união dos três planos da existência: o Plano animal, representado pelo corpo do cavalo, o Plano racional ou mental, simbolizado pelo cavaleiro humano e o Plano espiritual e consciente, representado pelo arco e flecha que o centauro usa, na busca de alcançar sua "estrela". É o simbolismo da procura de um sentido último para a existência humana. A busca da sabedoria. Sagitário é a compreensão de uma ampla abertura para o universo de todas as nossas potencialidades. É o símbolo da coesão e da unificação, a síntese da união do terrestre e o celeste, do real e do ideal, do inconsciente e o consciente, do instintivo e do racional, da matéria e do espírito, do humano e do Divino.

O signo de Sagitário é representado pela figura mitológica do centauro, cujo corpo tem a parte inferior do cavalo e a parte superior do homem. É a nossa parte terrestre e a nossa parte celeste. É preciso caminhar com os pés, pensar com a cabeça e agir com o coração. É uma figura de sublimação: um centauro com as quatro patas no chão e seu arco-flecha se erguendo diante do céu, orienta-se em direção às estrelas, ao alto e ao centro. É a direção da transcendência que é toda independência da consciência humana.

O centauro, metade homem, metade cavalo, representa a sua dualidade, sendo, ao mesmo tempo, a união do aspecto humano - da força instintiva e animal - com a força racional e mental, em busca do espiritual. A parte animal reunindo os instintos mais bestiais, violentos, lúbricos e a parte racional, reunindo todo o poder dos questionamentos , decisões e desejos em busca do mais alto poder espiritual. EssO Simbolismo é rica de ensinamentos: para chegar a verdadeira sabedoria, o homem deve compreender e assumir os aspectos carnais, materiais, racionais e transcendentes do seu ser.


A palavra Sagitário provém do latim sagittarius, que significa "arqueiro". O Sagitário é também o arqueiro que aponta seu arco e flecha para um alvo alto e distante, que nos remete para uma longa viagem: a sabedoria.

Em analogia, poderíamos dizer que o sagitariano é um grande idealista, cujo pensamento, simbolizado pela flecha, se eleva ao infinito em busca de conhecimento. A flecha simboliza a evolução espiritual depois da transformação interior. É um impulso, uma expansão sem fim, em vista de uma integração suprema com a energia universal. O impulso de se ultrapassar: dos instintos à razão, da razão à compreensão. A flecha é a representação de uma meta, uma abertura ao universo, a elevação dos planos terrestres e celestes, humanos e divinos.

A flecha lançada pelo arqueiro visa o céu. A flecha é o que voa. O vôo em busca da sabedoria. Sagitário nos dá a compreensão deste vôo. O homem necessita sair de si. Necessita sair do seu cotidiano, se elevar. É com o vôo que atingimos o que de mais alto desejamos. É no alto que verificamos como o mundo é "pequenino". Sagitário nos dá a compreensão de que não é necessário ser só um homem grande mais um grande homem, um homem sábio"

(http://portodoceu.terra.com.br/signos/signos-09b.asp)

"Quiron -
Conhecido como o mais justo dos centauros, como o educador modelo ou ainda como o médico ferido, Quirão nasceu da união de Crono com a oceânica Fílira. A narrativa grega afirma que Crono, temendo represálias da esposa Réia, uniu-se a Fílira sob a forma de cavalo, o que levou Quirão a nascer com o corpo de um eqüino e com cabeça de homem. Por ser filho de Crono, Quirão pertencia a família divina de Zeus e era imortal, ao contrário dos outros centauros, que eram selvagens e violentos.

Quirão vivia numa gruta, em companhia da mãe, e tinha saber enciclopédico, o que fazia dele um mestre das artes, da guerra e da caça, da mântica (arte divinatória), da equitação, da música e da ética. Foi o educador de muitos "jovens históricos" e heróis míticos, que eram treinados pelo grande mestre nos ritos iniciáticos. Os melhores tinham o direito de participarem na vida política, social e religiosa da pólis. Aos heróis, os ritos iniciáticos incorporavam a indispensável força espiritual para enfrentar quaisquer tipos de monstros. Foram seus discípulos Jasão, Asclépio, Peleu, Aquiles, os Dióscuros Castor e Pólux, entre outros.

É sobretudo na medicina que o benfazejo centauro se destaca. A mitologia grega conta que Quirão cuidava dos pacientes com zelo e compaixão, curando seus males e feridas.

Conta-se que Quirão foi ferido acidentalmente por uma flecha envenenada, disparada por Hércules e dirigida ao centauro Élato. O projétil varou o coração do último e depois atingiu Quirão.

Recolhido à sua gruta, Quirão tentou, com todos os ungüentos, sarar a ferida, mas foi em vão. O ferimento era realmente incurável e o centauro desejou morrer, mas não conseguia, porque era imortal. Por ser um médico ferido, dizia-se que Quirão entendia o sofrimento de seus pacientes.

Para livrar-se da dor permanente e da ferida incurável, Quirão aceita trocar sua imortabilidade com o mortal Prometeu e pôde finalmente descansar. Então, foi catasterizado na constelação de Sagitário, simbolizando o vôo da flecha, que através do conhecimento se ultrapassa e se transforma de ser animal em espiritual".

Ânsia

Por que as coisas não podem ser mais simples?

Essa pergunta tem sido quase uma questão existencial na minha vida por várias razões....

Amar quem nos ama?

Contentar-se com quem e o que temos?

Valorizar o tempo presente que é o único que realmente nos pertence?

Fato é que a gente nunca está feliz com o que tem. Há sempre a ânsia de querer coisas diferentes e cada vez mais...

Deus, onde isso vai parar?

F5: a saga do ansioso

Levanta-se logo cedo e liga o notebook.

Senta-se à cama e digita o domínio... Aliás, não digita não.... A página já está gravada no histórico de tanto que já foi acessada nos últimos meses.

Seja como for, um clique o conduz à página. Mas..... Nada mudou. Nenhuma alteração de data, de nomes naquela lista... Nada. E ele pensa: "Claro, por que logo hoje deveria esperar que essa lista corresse?!". E ainda fecha o seu raciocínio pessimista com chave de ouro: "Se as coisas só dão errado para mim, por que deveria esperar que logo hoje dessem certo?!".....

Apesar de todo o seu mau-humor e pessimismo, ele ainda continua com a tela aberta. Olha para ela, ali toda ajustada, formatadinha e pensa: "Posso dar-lhe o bote agora mesmo, desgraçada. Quer ver?"

E antes mesmo que esse pensamento se processe e chegue ao cérebro, seu dedo indicador já pressiona a tecla F5. É um movimento mecânico, quase como se seu dedo fosse um prolongamento da máquina e obedecesse a um comando instantâneo produzido por uma programação de códigos entrelaçados entre si.... É quase como se, desde todo o sempre, seu DNA contivesse essa programação: "press F5".

Seu pensamento também é mecânico, porque ele acredita piamente naquela máquina. Afinal, ela é precisa e não está programada para falhar... Mas, falha. Mais do que deveria. E assim faz não como um ser humano imperfeito, sujeito ao erro, que simplesmente não logrou atingir um certo patamar de entendimento para realização de uma tarefa. Falha porque quer vê-lo ainda mais ansioso, ainda mais bravo. A máquina falha para te enfezar, porque de nada adiantou pressionar F5. Quem deu o boto - de novo - foi a máquina.

Miserável. Maldita. "Mas até o final do dia, eu te pego", pensa o ansioso. E larga de lado a janela aberta com a página do seu destino e da felicidade. Ficará ali de largo, sim... Mas não para sempre. Porque de 5 em 5 minutos, o ansioso ira conferi-la e apertará automaticamente o F5 até que os calos em seus dedos latejem no final do dia. E assim recomeçará um ciclo infindável, passando pelas diversas outras páginas que lhe são familiares (blogs, fóruns, facebook, orkut) até acabar na página do F5. E isso se repetindo dia após dia, mês após mês até.... quiçá o final de sua vida.

O ansioso não tem certeza, mas acha que nasceu para esperar. Por isso é que o F5 lhe cai tão bem....

Numa moto

"Preso nessa cela
De ossos, carne e sangue,
Dando ordens a quem não sabe,
Obedecendo a quem tem,
Só espero a hora,
Nem que o mundo estanque,
Prá me aproveitar do conforto,
De não ser mais ninguém.
Eu vou virar a própria mesa,
Quero uivar numa nova alcatéia,
Vou meter um "Marlon Brando" nas idéias,
E sair por aí,
Prá ser Jesus numa moto,
Che guevara dos acostamentos,
Bob Dylan numa antiga foto,
Cassius Dlay antes dos tratamentos,
John Lennon de outras estradas,
Easy Rider, dúvida e eclipse,
São tomé das letras apagadas,
E Arcanjo Gabriel sem Apocalipse.
Nada no passado,
Tudo no futuro,
Espalhando o que já está morto,
Pro que é vivo crescer,
Sob a luz da lua,
Mesmo com sol claro,
Não importa o preço que eu pague,
O meu negócio é viver,
Sob a luz da lua...
Mesmo com sol claro...
Preso nesta cela..."

Sá, Rodrix e Guarabira

Bem a calhar

Abro o facebook e adivinhem com o que me deparo?


"O homem estava anoitecido.
Se sentia por dentro um trapo social.
Igual se, por fora, usasse um casaco rasgado
E sujo.
Tentou sair da angústia
Isto ser: Ele queria jogar o casaco rasgado e sujo no lixo.
Lixo.
Ele queria amanhecer."
(Manoel de Barros)



"Amar é ter um pássaro pousado no dedo.
Quem tem um pássaro pousado no dedo
sabe que a qualquer momento ...
ele pode voar "
Rubem Alves

Migalhas

Por que as coisas não são mais simples?

Por que não amo quem me ama? Seria tão mais simples...

Mais uma vez, sinto que minha vida são os desencontros nos encontros...

As pessoas certas nas horas erradas. Não dá simplesmente para forçar um gostar. Ninguém manda no coração. É isso que me angustia.

Para complicar o meio de campo, tem sempre um terceiro elemento, um estranho nisso tudo. Preciso aprender a separar as coisas do mundo de hoje - sentimentos e atração, sentimentos e paixão. E preciso logo pq tenho a impressão que vou me ferrar ainda com isso.

Por fora, eu tento manter uma imagem impassiva, uma imagem de mulher forte, bem resolvida, acostumada com esses lances modernos... Mas por outro, eu estou morrendo de medo de me apegar, de me apaixonar, de me deixar envolver por tudo isso....

Não quero ser feita de boba. Ser usada e jogada fora.

Não posso me contentar com as migalhas. Não quero as sobras para mim.

Eu mereço alguém pleno e que corresponda aos meus sentimentos e vice-versa. Se não for assim, não pode ser. Não há concessões e transações nessas áreas. Tenho de aprender a não ceder.

É, de fato, ninguém é de ninguém.... Só temos a nós mesmos e a DEus.

P.S.: Quando fui procurar uma imagem adequada a esse post, acabei descobrindo um ouytro blog e achei esses dizeres. Ainda bem que eu não sou a única que sofre desse mal....

PáraDe fingir que não repara

Pára de achar que é assim
Pára de achar que é normal

Pára de aceitar o pouco
Pára de aceitar o NADA

Eu quero o inteiro
Eu quero a ligação
Eu quero resposta à minha mensagem
Eu quero, e isso não é querer demais

Disponível em http://ozdravljenje.blogspot.com/2009/01/saia-dessa-vida-de-migalhas.html

Dúvidas

Bem, nesse blog tem vários posts com"D": Desabafo, Desalento, Desejos... E agora: "Dúvidas". Sim, eu poderia escrever um dicionário com os verbetes iniciados por "D".

De qualquer sorte, a Dúvida sempre existiu em minha vida, em especial nos últimos anos. Esse blog nasceu de uma explosão de dúvidas existenciais. As respostas podem até se mostrar durante algum tempo, mas a Dúvida estará sempre lá. Na saúde e na doença; na dor e na alegria... Devo ter selado algum pacto inconsciente com essa entidade.

Sempre ouvi que a gente tem que amar quem nos ama. Não sei até onde isso pode ser factível. Eu gosto, tenho um bem-querer, um carinho, mas não amo. Há certas compatibilidades de objetivo de vida, profissional, familiar e até religiosa. Mas falta algo que não sei explicar muito bem. Só sei que o efeito é o de um vazio.

Posso tentar descrever esparsamente algumas coisas que se passam em mim:
É uma solidão que sinto, embora cercada de pessoas.
É uma falta não apenas de alguém material e fisico, mas principalmente de ideias. Sim, eu preciso de ideias para viver. Nem só de pão vive o homem.
É uma cumplicidade que não existe nesse relacionamento, do tipo você olhar para pessoa e saber o que se passa dentro dela.

Então, devo insistir num namoro agradável, cômodo, mas no qual a paixão já começa a falhar? Tento ir adiante e me esforço mais para amar, dando um voto de confiança a esse namoro?
Devo seguir adiante nesse relacionamento pela comodidade e esquecer esse algo que eu tanto procuro e não sei bem o que é?
Devo continuar procurando esse algo?

Esse "algo" nem sei se existe. É apenas uma utopia, algo que existe na minha cabeça por enquanto. Ou para sempre.
E esse "algo" é sempre associado a um relacionamento inexistente. Só eu devo viver isso. Sozinha. Sem parceiro nessa estrada.
Devo continuar tendo delirios de insanidade com uma pessoa que na realidade não é como na ideia que tenho sobre ela? Devo continuar me agarrando nesse ideal que pode estar me bloqueando para outros sentimentos e pessoas?

Ou simplesmente esqueço tudo isso que me aflije e me deixo levar pela estrada da vida?!

Motherfuckers!

É decepção atrás de decepção....

Controle atrás de controle....

Implicância atrás de implicância.....

Só que dessa vez vocês não farão da minha depressão um instrumento de controle....

Será que eu mereço isso?!

Quando essa perseguição vai ter fim?!

Quando é que vocês vão me deixar em paz e cuidar da vida miserável que vocês levam?!

Mais uma inexorável lei da vida: you´re feeling so good after a long period of depression, you´re enjoying life again and guess what there´s always a motherfucker, bloody bastard to screw up your happiness....

Guess what 2: Normally motherfuckers belong to your family!

Fuck!

Color my life with chaos of trouble

Por esses dias, indicaram-se uma preciosidade de filme. "500 days of Summer" que diz muito sobre relações amorosas. Vou postar alguns trechos que considerei excelentes:

*

Narrator: This is a story of boy meets girl. But you should know up front, this is not a love story.

*
Tom: What happens when you fall in love?
Summer: You believe in that?
Tom: It's love, it's not Santa Claus.

*

Rachel Hansen: Just because she's likes the same bizzaro crap you do doesn't mean she's your soul mate.

*

Tom: What happened? Why - why didn't they (biyfriends) work out?
Summer: What always happens. Life.


*

Narrator: As he listened, Tom began to realize that these stories weren't routinely told. These were stories one had to earn. He could feel the wall coming down. He wondered if anyone else had made it this far. Which is why the next six words changed everything.
Summer: I've never told anybody that before.
Tom: I guess I'm not just anybody.

*

Tom: Look, we don't have to put a label on it. That's fine. I get it. But, you know, I just... I need some consistency.
Summer: I know.
Tom: I need to know that you're not gonna wake up in the morning and feel differently.
Summer: And I can't give you that. Nobody can.

*
Summer broke up with Tom who is deeply depressed.
McKenzie: Hey, maybe you should write a book.
Tom: What?
McKenzie: Well, you know, Henry Miller said the best way to get over a woman is to turn her into literature.
Tom: Well, that guy had a lot more sex than me.

*

Rachel Hansen: Tom, I know you think she was the one, but I don't. Next time you look back, I think you should look again.

*

Paul: Robin is better than the girl of my dreams. She's real.

*

Tom: You don't want to be named as someone's boyfriend, and now you're someone's wife?
Summer: I woke up one morning and I just knew.
Tom: Knew what?
Summer: What I was never sure of with you.

*

Summer: Well, you know, I guess it's 'cause I was sitting in a deli and reading Dorian Gray and a guy comes up to me and asks me about it and... now he's my husband.
Tom: Yeah. And... so?
Summer: So, what if I'd gone to the movies? What if I had gone somewhere else for lunch? What if I'd gotten there 10 minutes later? It was - it was meant to be. And... I just kept thinking... Tom was right.
Tom: No.
Summer: Yeah, I did.
[laughs]
Summer: I did. It just wasn't me that you were right about.

*

Narrator: Most days of the year are unremarkable. They begin, and they end, with no lasting memories made in between. Most days have no impact on the course of a life. May 23rd was a Wednesday.

*

Narrator: If Tom had learned anything... it was that you can't ascribe great cosmic significance to a simple earthly event. Coincidence. That's all anything ever is. Nothing more than coincidence.

*

Dentre tantas boas coisas que posso dizer do "500 days of Summer" (trilha sonora, fotografia, estrutura de flsh back do filme), eu destaco o roteiro.

Na verdade, podia ser um mini roteiro da minha vida. Ora, atuando como Summer, ora como Tom.

Esse filme é sobre a vida como ela é. Cheia de encontros e desencontros. Às vezes é preciso se perder para se achar, como aconteceu com Tom.

C´est la vie.

Quadrilha

A vida é uma quadrilha mesmo... Todo mundo se encontra na roda, mas nem sempre a gente está do lado ou perto de quem gostaria de estar.

"João amava Teresa que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história"

Drummond

Não me refiro apenas ao amor, mas a tudo quanto há na vida, porque a vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro. Mais uma lei da vida sobre a vida...

2009 - 2010

Permito-me refletir um pouco sobre 2009:

Certamente, o pior ano da minha vida. Sem grandes motivos para comemorar.

Uma família que, apesar das condições financeiras razoáveis, vem se desmantelando a cada ano.

Uma mãe louca, de gênio difícil. Bi - po - lar. Explode por qualquer coisa. Incompreensiva. Ignorante. Hipócrita. Moralista. Mal amada. E certamente mal comida também.

Um pai bom e compreensivo, mas que é muito tolerante e às vezes se passa por bobo ou frouxo.

Meu irmão é o único que salva, porque, pelo menos, está correndo atrás do que ele quer.

Insucesso profissional. Fumo de todos os lados. Expectativas não atendidas. Incapacidade de atingir e lutar pelos meus objetivos. Cansaço mental. Desilusão do futuro.

Insucesso no amor. Com exceção dos dois relacionamentos sérios que eu tive, dos quais eu aprendi muita coisa e me estimularam a ir à frente, o último foi simplesmente um fiasco. Uma decepção total. Apesar de ter durado pouquíssimo, nunca fiquei tão desiludida e descrente do amor. Certamente, foi o vírus mortal do pessimismo incomensurável que foi transmitido para mim.

Depressão. Ansiedade. Angústia. Irritabilidade. Tudo junto e misturado, ora predominando um aspecto, ora outro. Certos lugares aguçam todo esse misto de sentimentos ruins, como o que estou atualmente: entendiante, hipócrita, sem graça, insosso, brega total. Também ultimamente nenhum lugar tem sido bom para mim. Deve ser eu quem estou amargaruda e descrente de tudo e de todos; logo, não vai ter lugar que seja aceitável de verdade.

Difícil viver nessa gangorra que se tornou a minha vida. O Lu é a única coisa bonita, fofinha que eu tenho no momento. E que me compreende. Tem também uma amizade especial, que eu procuro conservar de todas as maneiras. Procuro compreender e me esforço, ainda que não tenha vivido certas situações; procuro servir e me disponho a ajudar; procuro transmitir carinho; enfim, é a coisa mais estranha, mas ao mesmo tempo mais interessante que eu já vivi na minha vida. Sinto que sou capaz de muitas coisas por isso.

Toda essa loucura me contagia sobremaneira. Sinto que estou muito longe do meu eu verdadeiro. Ou não. Talvez esteja mais perto. Talvez eu esteja mais perto da minha essência blasé e melancólica. Esse é o tempo para viver isso.

De tudo isso, resta o aprendizado, a experiência, etc. Interessante, pois proporcionam uma visão de mundo diferenciada. Mas é difícil, muito penoso viver essa metade. A ponto de se questionar se vale a pena tanto sofrimento nessa vida...